«El auténtico escritor no se dedica a modular cosas bonitas para los lectores, sino únicamente debe aclararse a sí mismo e interpretar mediante la magia de la palabra su propio ser y sus vivencias, resulte bonito o feo, bueno o malo».


Hermann Hesse

jueves, 4 de noviembre de 2010

soy...


Mi mente escribe…
mis dedos colapsan…
no escucho alas aves…
pero el viento canta, y que bien canta…

no siento el dolor…
no pienso en el futuro ni el ayer…
el presente parece desaparecer…
una avalancha de emociones exploto en mi interior…
y se fueron dejándome como un cascaron vacio ….

No sonrió mas…
Y cuando lo hago es por simple hipocresía….
Dime que soy ahora…
Ayúdame a entender…
Cuando siento como la soledad me abraza…
Y no me quiere devolver a la realidad…
dime que hago cuando mi alma no da para mas…
¿que hacer cuando ya no hay fe?
¿Que hacer cuando ya no siento mi piel?

Un instante viejo entre estrellas y risas…
Al otro encuentro un espejo que dice cosas frias……

Me parezco al silencio…
Y también ala ira…
Pero mas que nada me parezco a una palabra muy sombría…
Me parezco mas ala muerte que ala vida…
Y ya no se que pensar…
Solo me queda escribir…
Solo me queda cantar con tinta…
Convertir mis lagrimas en rimas….
Olvidar que es el cielo y anhelar ver el infierno…
Ya no se que soy…
Ni siquiera soy un escritor….
Solo soy una mancha de pintura…
En el cuadro perfecto de la ironía….

En un mundo donde reina la calma y la alegría….
Solo soy…
Una persona que no aprecia la vida…..
y la vida le corresponde con altanería….
que pensar si no me queda fantasía…
si expiro esa fina pluma llamada picardía…

como le canto al exilio….
Como le escribo al ciego frio…
Quien soy si no un sepulcro abandonado…
Quien soy si no un amante desalmado….

En que me puedo convertir si mi aliento ya seso….
En quien converge una chispa de vida que ya se apago….

Como danzar entre flores marchitas….
Como prender mi sonrisa echa cenizas…
Quien soy si no una mirada sin pupilas…

Como puedo pedir que lean y escuchen algo sin vocación
como escuchar a un rio sin una sola gota de razón…

quien soy si no otro ser humano mas…
un espectro mas en el libro de la vida….

Una zona desconocida de el mundo externo…
Un simple prisionero de las mentes enfermas…
De la mente de un escritor sin letras….
Solo soy un producto de mis penas…
Solo soy un eslabón mas en la cadena…

Solo soy….