no hay poesía, solo hay muertos.

En la noche volvía tambaleando por el alcohol,

y me disponía a escribirte poesía,

lo más hermosa que podía.

pero mi alma se tiró sobre el colchón,

recordé que no te poseía,

que lejos estabas y reías,

que es tarde para tu compañía.

y los ímpetus al suelo cayeron.

ahora no hay versos hermosos,

sólo recuerdos infectos,

de que no nos amaremos,

y que la soledad en litros,

es lo único que rosan mis labios.

¿Así cómo te puedo escribir bellos sonetos?

si siento que muero de frío, y ya no hay sueños.

sólo quedan las noches de jerga y desvelos,

y en ellos, no hay poesía, solo hay muertos.